Dans le champ des possibles le laboureur avance

Entame son sillon droit comme l'espérance

Retourne cette terre et plante la semence

Qui germera à l'heure de la pluie qui danse

Près du champ des possibles le laboureur pense

Dérangé par les sons d'un oiseau de romance

Qui revient d'une terre où quand l'hiver lance

On se dit que c'est l'heure des vents en transumance

Sur le champ des possibles le laboureur danse

Avec les pulsions des plantes qui s'élancent

A sortir de la terre et vers le ciel immense

Le pollen vient à l'heure et s'envole en cadence

Vers le champ des possibles le laboureur commence

Aujourd'hui la moisson la récolte des sens

Et bénit cette terre qui lui donne le sens

Du labeur à l'heure du repos récompense